Inevers
I.never.S - I never suck


Stranger in a Strange land

Каково это, после стольких лет жизни на чужбине, вновь оказаться на родной земле?
Земле, которую помнишь черной и мертвой.
А сейчас она чиста и вновь полна жизни.
Что ты чувствуешь?
Радость? Глядя на изумрудную траву, мягкость которой не уступает шелку; золотые кроны вязов, звенящие на ветру подобно монетам и стыдливо загораживающие обглоданные скелеты деревьев по ту сторону реки; благоухающие цветы, чьи ароматы перебивают запах гнили, доносящийся с Призрачных земель...
Здесь соседствует красота и уродство.

Я чувствую тоску.
Мне кажется, что я навеки сросся с Запредельем.
Все еще хожу по ее кирпично-красной, лопнувшей, словно обгоревшая кожа, земле, дышу влажным, пропитанным спорами воздухом, пью застоявшуюся болотную воду, а вместо солнца мне видятся силуэты далеких планет и даже в тишине чудится грохот молний.
Я отравлен его Скверной.
Каково это, после долгих скитаний по чужим городам, вернуться в свой, родной?
Тот, что раньше лежал в руинах.
А сейчас ты видишь возродившийся, словно феникс из пепла, город. Город, одетый в багрянец и солнце.
Что ты чувствуешь?
Гордость? Смотря как болезненно-тонкие шпили пронзают небеса, окропившие все вокруг своей кровью. И она струится по этим алым узорам на зданиях, и заливает багровым витражи, и впитывается пурпуром в шелковые портьеры … А где-то под сверкающими как водная гладь в солнечный день мраморными плитами и роскошными дубовыми полами с каждым годом все глубже уходят в землю кости...
Этот город возведен на крови. На крови и прахе.

Мое сердце онемело, и я чувствую только отстраненность.
Словно не я мечтал умереть, защищая Квел’талас, и выжить, чтобы восстановить его.
Что с тобой сталось?
Из зеркала на меня взирает статный мужчина, спокойно и слегка покровительственно.
Но я знаю, внешность обманчива. Внутри этого живого тела, под холеной кожей, среди паутины сосудов и нервов, дремлет иная сущность.
Я знаю и отвечаю отражению звериным взглядом. Но зеркало бесстрастно глушит оттенки, и глубине моих темно-болотных глаз, как в трясине, тонет ненависть.
Все тот, да не тот.
Изменились и остальные.
В их душах - незаживающая рана. Пролегла тропой Мертвых, перечеркнула все, словно не линия, а крест. Могильный.
Они теперь не живые, а такие же мертвецы, как отрекшиеся.
Бледными тенями скользят по улицам, мимо величественных статуй предателю-Принцу, пытаются жить, в мелочных склоках с мечтами о великой мести, но их деяния лишь эхо прошлых.
А смех…Этот нервный, срывающийся на истерические нотки. Почему я сразу думаю о пыточных камерах?
Мне хочется бежать. Прочь.
Здесь все чужое. И сам я чужак.
Чужак на чужой земле.

@темы: Warcraft. Хроника отыгрыша